Hijos míos,

quisiera regalarles mi saber,

el fuego que en mi vida puse al sol,

conciencia de mi alma

de puro trovador.

Hijos míos,

la historia no es arriendo ni alquiler.

La muerte ha abierto brecha sin perdón

entre quienes batallan

por sobrevivir.

Hijos míos,

desde Cristo queremos lanzar

una estela que abriera un azar

de esperanza, de un sueño de paz.

Hijos míos,

vuestros hijos tendrán que matar

pues por más que hemos querido amar

nuestra especie no quiere aceptar

el amor.

Hijos míos,

la guerra es siempre intrusa al corazón.

Hacerla sin cuartel para vivir

a veces, sin remedio

nos impone el dolor.

Hijos míos,

la Patria no es palabra sino acción.

Mirar la humanidad sin sonreír

es un atrevimiento

que no hay que tolerar.

Hijos míos,

con Martí propusimos lanzar

una estela que abriera un azar

de esperanza, de un sueño de paz.

Hijos míos,

vuestros hijos tendrán que matar

pues por más que hemos querido amar

nuestra especie no quiere aceptar

el amor.

Hijos míos,

el siglo que amanece no anda bien.

El cielo no se aclara y la luz

titila entre más sombras

que vienen y van.

Hijos míos,

venimos desde siempre en porvenir,

cargamos sobre el hombro una canción

que pacte un sortilegio

contra la sinrazón.

Hijos míos,

junto al Che volvimos a lanzar

una estela que abriera un azar

de esperanza, de un sueño de paz.

Hijos míos,

vuestros hijos tendrán que matar

pues por más que hemos querido amar

nuestra especie no quiere aceptar

el amor.