Durante varios años he tratado de inspirarle una meta a mi hijo. / Pero mi hijo se niega a tener metas porque cree que ellas / solo sirven para engañar a los desesperados que como él / caminan por los aleros de las casas vacías.

Qué ganas tú  / Muestras      de la carnosidad y el jugo / alguna cosa     de tu sitio. ¿Nube     reflejada       en el campo?

Buen día para el lamento / este sábado 14 / Olvidé la clave Morse / No habrá S.O.S.  

La relación entre el ser / y el pensar no es importante. / El hombre tiene bastante / con el morir y el nacer. / Nadie puede resolver / un problema que no existe.

Ni el sueño de ocho horas de quienes nada / temen / ni los helechos vistiendo las columnas / ni el azúcar / pueden endulzar nuestras bocas cuando nos / decribimos.

Un hombre se desnuda en los espejos / de marzo como brújula tardía. / En su espalda dibujo la manía / de ser voz y silencio.

No concibo encontrar una excusa, / un nombre, / un final acelerado, / la casa estremecida por extraños golpes. / La mañana es mucha mañana para el acto simple de vivir.

Otra vez amanece / en mi fardo de deberes pendientes. / Porque hago cosas que no tengo / por qué hacer, / pero que debo. / La historia, que es el ayer, / y que también es la vida, / me conduce y me asedia.

Literalmente: / fuera del camino. / Como el herido / convaleciente que / no puede ser / llevado en hombros...