Nunca tuvo Guachi muchas esperanzas de celebrar su nochebuena porque, entre otras cosas, carecía de plata. Pero del 20 al 30 seguramente se presentaría algo que hacer

Hay quien dice que Dios no juega a los dados, que vengan y me lo repitan después de lo que acabo de vivir: Me encontraba en casa con una de esas amigas que nos tocan por karma, de las cuales no sabemos cómo nos las ganamos ni cómo podremos desembarazarnos de ellas algún día.

Desde que tengo uso de razón sé que el mundo es un escenario irreal, puesto ahí para que me lo crea. Delante de mí siempre hay un corre-corre de preparativos para tener dispuestos los lugares que se me ocurra visitar.

La segunda vez que Cortázar estuvo en Cuba ya fascinó y fue fascinado. Se llevó consigo la crónica «Alegría de Pío» del otro gran argentino –Che Guevara–, e incitado por ella escribió este admirable cuento «Reunión», donde evoca el desembarco, a finales de 1956, de Fidel Castro y sus hombres, venidos en el yate Granma. Ese cuento aparecería después en el libro: Todos los fuegos el fuego.

Desde que tengo uso de razón sé que el mundo es un escenario irreal, puesto ahí para que me lo crea.

En Navidad los niños volvieron a pedir un bote de remos.

​Quise presentarme ante mi madre, verla delante de mis ojos. Me había vestido de estreno.

Las luces del atardecer comenzaron a proyectarse en las paredes de cristal blindado de la sala.

Obviamente, mi tío no estaba en la casa. De todos modos, para cerciorarme, salí de mi habitación varias veces, lo más silenciosamente posible, y registré todos los rincones de la casa.

Desde Chihuahua a Ciudad Juárez, todo el pinche camino completito, las manos le vinieron oliendo a muerto, le apestaban a difunto. Por más que encabronado se las llenó de colonia de azahares de Sanborns,

¡Amigo! El cielo está opaco, el aire frío, el día triste. Un cuento alegre… así como para distraer las brumosas y grises melancolías, helo aquí:

Ahí está otra vez caminándome el techo de la pieza. Camina sobre mi cansancio, como si me pisara el sueño hasta estropeado. Las cuatro de la mañana. Para Rofo las horas no cuentan.

Contaba con tres, cuatro amigos de probada generosidad que, cada día, colocaban en su buzón de correo electrónico noticias encontradas en Internet.

Maldito sol que baja en Colón, y con todas esas lápidas reverberando, espejeando luz a todas partes, uno no sabe dónde poner los ojos, para dónde mirar.

Yo estoy en la tercera caja, de espaldas a la puerta, de modo que no las veo hasta que están junto al pan. La que primero me llamó la atención fue la del bikini verde a cuadros. 

Emilio Renzi estaba en la terraza de un bar en la plaza Carlo Felice, frente a la estación de Turín, a la mañana temprano, cuando la vio.

A las 6 a.m., María E. salió al portal para sentarse en la mecedora de mimbre.

Las ropas tiran con fuerza, tratan de zafarse, dan vueltas y se enroscan en el cordel, víctimas de los arrebatos del viento. 

Conmovido, pero turbado, se arañó los pies como remontando hacia el fetichismo original de una niñez que no era...