“El extranjero”
Acabo de nacer, qué desmemoria.
¿En cuántas islas este cuerpo he roto?
Qué rabia arder como una flor de loto
en las oscuras manos de la historia.
Acabo de nacer bajo la noria
de otros molinos y ni el viento noto.
Sobre las olas los remos agoto.
Mi carta astral no sirve, es ilusoria.
¿Cuál decisión tomar, cuál está errada,
cuál es la cierta? ¿Perdí mi recodo?
¿La ajena luz acaso es demasiada?
La brújula es la sal y el agua es lodo.
¿Cómo ser habitante de la nada
y no morir de hinojos ante todo?